sábado, diciembre 20, 2008

El caso del poeta José Rosas Ribeyro...


No gastemos tanto las yemas de nuestros dedos ocupándonos de este gordito coquetón. Ante el olvido de lo mediocre de su poesía, a su arribismo de poeta-sudamericano instalado en Europa (que no es malo, lo malo es ser pésimo poeta y alucinarse francés), ahora Rosas Ribeyro suma una nueva estrategia para llamar la atención (esa necesidad tan miserable de la que es presa nuestros últimos y desechables poetas). Resulta que ahora el tal José Rosas Ribeyro luego de ir vociferando de aquí para allá de haber sido íntimo amigo del roto Roberto Bolaño ( ¿y?, como si tal hecho lo hace mejor poeta y reparase el daño a la poesía), se le ha dado por hablar mal de gente muerta que no puede defenderse, insinuando ser autor él (y otro compinche suyo de su misma calaña) de algunas líneas de los poemas de la desparecida poeta Maria Emilia Cornejo. ¿Interesa eso?, para un poeta de mediopelo como Rosas Ribeyro, sí, y mucho.

viernes, diciembre 19, 2008

¡¡Desempolvan a Hidalgo!!

Ayer tuve ocasión de darme una vuelta por la librería el Virrey, ahí mismo encontré un librillo que olía a mirra, que quemaba como deben quemar todos los libros malditos que se van al infierno. Se trata del libro "España no existe", el incendiario discurso que en Madrid leyera el más grande libelista que haya tenido toda América: Alberto Hidalgo, arequipeño y más que eso: francotirador. El libro reune -aparte del discurso- las apreciaciones sobre España, sus provincias, y sus escritores. El regalo y la generosidad se la debemos al Argentino Carlos García y a la editorial española (¡¡qué valiente!!) "Iberoamericana". García ha tenido a bien rastrear y desempolvar éste clásico del libelo, el más infame que se haya escrito contra España y que fuera leído: en la mismas fauces de su difamado.

Nuestros empresarios Peruanos y la crisis mundial...

Según los Nostradamus de la economía Peruana parece que el 2009 la crisis de la economía mundial tocará nuestro pellejo (que por cierto en eso de la crisis está curtido, ya que estamos en ella desde siempre). Ante un escenario como ese uno espera que los principales actores de nuestro sector empresarial (los mandamaces para que el mercado peruano se mueva ágil, genere capital, y priorice el empleo) responda con inciativas imaginativas e inteligentes, de modo tal que el impacto no se sienta mucho y no duela demasiado. Digo, eso sucedería quizás en un país medianamente civilizado, pero no en el nuestro donde -por desgracia- nuestros principales empresarios siguen demostrando que ante situaciones de crisis les brota la cobardía a flor de piel, se mean en los pantalones, y -hay que decirlo con todas sus letra-: se cagan de miedo. Entonces tenemos a la Cámara de Comercio de Lima proponiendo que se reduzca el sueldo de los trabajadores y los horarios de trabajo, y a ese tal señor Farah de la Sociedad Nacional de Indutrias (un señor que parece un injerto, ¡¡qué feo que es!!) dando cifras falsas del desempleo en el Perú en lo que va del año (60 mil), para luego decir que "exageró la cifra", se le chispoteó. Eso de la cobardía no es nueva, es la cédula madre de estos petulantes que todos juntos forman una madriguera de adulones, cobardes y mercantilistas apodados Confiep, Sociedad Nacional de Industria, y etc.






miércoles, diciembre 17, 2008

Y fue también delirio y patria: el Alemán "Gottfried Benn"...

“Yo, Gottfried Benn, nací en Mansfeld (West-Priegnitz) el 2 de mayo de 1886. Mis padres se cambiaron en los inicios de 1887 para Sellin cerca de Bärwalde en el Neumark, donde permanecen hasta hoy. El día de san Miguel de 1897 llegué al Gymnasium de Frankfurt en el Oder, el cual abandoné tras seis años como mula. ¡Gracias a Dios! Sólo bajo estas circunstancias me fue posible ir hacia la Universidad de Marburgo; que fuera al Club Académico me resultó obvio como hijo de un anciano, quien está vinculado al club con gran cariño aún hoy. Espero y creo que pasaré un hermoso semestre en el Club Académico, como él lo hizo en su tiempo.”

El hombre:
En esta hilera hay vientres descompuestos
y en esta otra hay pechos descompuestos.
Cama apesta junto a cama. Las enfermeras se turnan cada hora.

Ven, levanta esta cobija.
Mira este grumo de grasa y humores podridos;
esto alguna vez fue importante para este hombre
y fue también delirio y patria.

Ven, mira esta cicatriz en el pecho.
¿Notas el rosario de blandos nudos?
Toca sin temor. La carne es blanda y no duele.

Esta mujer sangra como si treinta cuerpos tuviera.
Nadie puede tener tanta sangre.
A esta otra recién le extrajeron
un niño del canceroso seno.

Se les permite dormir. Día y noche. A los nuevos
se les dice: aquí se duerme hasta sanar. Sólo los domingos
se les deja despiertos un rato, para las visitas.

Pocos alimentos se ingieren. Las espaldas
están en carne viva. Ves las moscas. A veces
los lava una enfermera, como se lavan los bancos.

Aquí el camposanto sube hacia cada lecho.
Carne se adelgaza. Fuego vital se pierde.
Humores coagulan. Tierra llama.

PD.-Gracias a José Manuel Recillas, por ser un rendido cultor de la poesía de Gottfried Benn.


Comentario a: "Vagamente dos muertos: Carlos Oliva y Josemari Recalde"..

Hace unos años publicamos un post tendencioso, juguetón, lleno de malidicencia e irresponsabilidad (que es nuestra sucia debilidad) al que titulamos: "Vagamente dos muertos: Carlos Oliva y Josemari Recalcalde". Sin perjuicio de reafirmarnos en cada una de nuestras apreciaciones sobre los aludidos poetas (susodichos representantes de la poesía de los 90, los años de crisis de nuestra poesía, la más bajetona, la más cojuda, y todo eso) vale la pena reproducir aquí el comentario que sobre el particular nos ha dejado Esteban Gabriel (esteban-gabriel-arias.blogspot.com). Empezamos con el post de marras:

"Vagamente dos muertos: Carlos Oliva y Josemari Recalcalde" /el puñalón/ (con pequeños cambios en su nueva edición).

Si tuvieran que elegir la ciudad donde cualquier pelagatos después de muerto es convertido en mito o leyenda, sin duda la elegida sería Lima, capital del Perú que parió grandes personajes e inmejorables momentos, pero también Lauras Bozzos, vírgenes de yeso que lloran, y ridículos literatos. Aquí a un Poeta borrachín y drogón que escribe unas cuantas puerelidades y nos embota de lugares comunes se le cuelga el manido cartel de “leyenda maldita” después de tener una penosa muerte, como si su condición de vida desordenada y marginal fuera suficiente para ser recordado como "Poeta". Es el caso de Carlos Oliva a quien una sarta de borricos (todos ellos amigos suyo) hacen resaltar su condición de “yonqui limeño de los 90” al saberse evidenciado los malísimos textos del finado que imposibilitan una defensa medianamente decorosa.

Aunque en menor medida, sucede lo mismo con Josemari Recalde, integrante del que sería quizá la agrupación ( mancha, grupete, yo te estimo) con el nombre más huachafo en la historia de la literatura peruana “Geranio Marginal”. Autor de unos cuantos poemas interesantes y prometedores, Josemari era sólo eso: poemas interesantes y prometedores, y sus amigos que todo lo ven con ojos de madre pos-parto se encargan de colgarle un aura de poeta iluminado (que en vida nunca lo tuvo), a tal punto que de su muerte (la penosa y trágica muerte del poeta sucedió en circunstancias que su casa se incendiaba) han hecho todo un misterio que ha terminado por convertir al poeta en una "leyenda" de ocasión.

El comentario de Esteban Gabriel:

De Carlos Oliva no puedo decir nada. De Josemari un poco más y creo que es más que tendencioso colocarlo en el aura de los mitos que la chismosería de esta ciudad esculpe. Josemari incendió su cuerpo, eso es claro, lo del misterio te quedará bien a ti porque no conociste las circunstancias previas a su decisión ni el desenlace claro en la voluntad de forjarse algo de mito. La acepción de mito es tal vez lo primero que debas revisar, porque en el poema de despedida de Josemari, la palabra tiene una resonancia que aturde. No se trataba de un personajucho cualquiera y tampoco de un lector descuidado de los mitos, al mejor estilo de la lima que resucita su chabacanería en cada gesto. A los algunos poemas interesantes que mencionas, me gustaría algún día sumar los que me diera unos años antes de su suicidio, y te quedará claro que más allá de la opinión que guardes de Oliva, no puedes interceptarla ni de asomo con la de Josemari.

Aquí yace el fantasma de nuestro poeta.

lunes, diciembre 15, 2008

Jakob dice:



1)Los falsos hombres son, por regla general, hermosos.

2)Es el dinero lo que hace judíos a los hombres. Un judío pobre no es judío, y los cristianos ricos -Dios me libre- son los peores judíos.

3)El infrascrito no espera absolutamente nada de la vida.

4)Hablando en serio: los que obeceden suelen ser una copia exacta de los que mandan.

5)Cuando se es joven hay que ser un cero a la izquierda, pues no existe nada más perjudicial que destacar pronto.
6)Hay que bailar en la libertad. Es fría y hermosa. Pero no te enamores de ella.
7)Si me prohiben amar, amaré diez veces más.

Jakob Von Gunten...

Hay libros de Literatura que me gustan y me seguirán gustando por el resto de mi vida. Vendrán nuevos escritores y también compartirán conmigo esa fascinación lunática por la ficción, por el poder de la escritura. La literatura así se convierte en una esperanza y en un vicio irrenunciable que me ayuda a sobrevivir, ya que por ella puedo entender que el mundo puede ser menos mierda de lo que normalmente es. Es mi más vil justificación para manterme aún en pie, para justificar mi vida, mi carrera, mis labores domésticas, y cuanto acto haga. Espero siempre que la escritura me siga sorprendiendo, a fin de cuentas leo para conocer, pero también para emocionarme. No de otra manera entiendo por ejemplo la obra del escritor Robert Walser, fue de esos pocos que me agarró desprevenido y me atropelló sin respetar semáforo alguno. Fue lo mejor que me pudo pasar en el 2008.